Chuva bumerangue

Cai chuva quando Deus quer lavar
uma alma do desamor.
O sujeito, sozinho, ou entre a multidão,
ou com a amante na cama,
ou na missa, ou num enterro,
ou nos olhos de um cão,
de repente aceita que o que ele deu
não volta.

Então, cai o mundo como água.
É tanta água que o próprio Deus
quase tomba de lá de cima.

Veja quão forte são as chuvas
nesta era da desilusão.
E vão as enxurradas, estragando os asfaltos,
afogando os mendigos,
destruindo sonhos acordados
de gente que entregou a vida
para empilhar tijolos e equilibrar concretos.

TUDO por causa do amor
que não funciona como bumerangue.

Mas a chuva não falha:
se o sentimento não sobe
ela abaixa na mesma desmedida.

Fogo santo

Tuas linhas desenhadamente perfeitas

só se abalam com a perfeição maior

de outra coisa, que não é senão

o pulso da vida a atravessar tuas veias.

Estás viva e a vida corre de teu peito

às pontas das mãos,

do silêncio de tua caverna

aos rubores da face.

É a vida que balança os teus cabelos

e, deles, segue a fluir emperfumando o ar.

E os teus olhos,

quando encontram os meus,

emprestam-lhes o fogo santo da esperança,

sol nascente que brota no mar

e incendeia o céu.

Despertares da madrugada

Os despertares da madrugada!

Quando o sono se esvai,

porém não todo.

Quando vem a vontade de viver,

mas não para além da cama.

E deliciados com o meio-tom

das coisas delicadas,

alargamos nossos membros,

descomprimindo as velhas vértebras

e expandimos o nosso alcance do mundo,

sem abandonar os limites

do retângulo espumado.

Esse é nosso terreno sobre a Terra!

És daqueles que é logo tomado

por ideias e pensamentos

dos compromissos do dia?

Graças ao Bom Deus não sou.

A cama é uma conquista

e deve ser microscopicamente usada,

seja de olho aberto, ou fechado.

Estalagem

Sete mil setas apontam
para canto algum.
A direção escolhida cabe
ao primeiro passo sem tropeço.
Pela força das canelas
a jornada continua,
até que a fome, o frio e a sede
nos convidem para a estalagem
chamada Medo.
Lá, nos enfiamos debaixo das cobertas
e ligamos o ar condicionado
a menos quatro graus Celsius.
E o calor das almas se transforma
em cristais de gelo.

Sete mil setas

Minha pobreza é minha riqueza
que caiu na sensatez.
Algo dentro de nós está sempre
contando uma história...
para algo dentro de nós nem sempre
disposto a ouvir.
Caligrafia mais redonda e bela
que o silêncio eu desconheço.
Óbvio, mas vale reforçar:
quem lê não é o mesmo
que escreve.
Nessa sinfonia desarmoniosa,
quem não participa é rei.

Primeiro

Se fosses uma flor,
te dedicaria um jardim inteiro.
E perto do teu pedaço
próprio de chão,
plantaria o meu coração vermelho.

Assim, as raízes profundas do teu ser,
quando sentissem fome de tanto querer,
encontrariam o meu amor primeiro.

Ser livre

E se não for a liberdade,
o que poderia ser?
Ser livre e o que mais?
Subalternos, o dinheiro, o amor,
a glória, ou qualquer outra marmota.
Ser livre porque Deus é livre.
Deus joga poemas ao vento
e os leia quem quiser.
A liberdade de não saber,
a beleza de não querer,
a ternura de não se entregar.
Fazer!… sem saber as regras!
Entrar!… sem ser convidado!
Pois quem precisa de convite
se pra quem é solto não existe
chave, porta, portão ou cadeado?
Venha, mas não me atormente.
O teu fardo do mundo é teu,
não deixe o meu mais pesado!
Caminhemos juntos à beira 
do desfiladeiro, sem pânico dos passos,
que nos levam para cima,
sem medo dos tombos,
que nos precipitam no chão sem fundo
ao qual já pertencemos.

Três vivas

Meus três vivas a você
que é amador profissional.
Que faz malfeito, mas faz
sempre de coração.
Que usa pedaço de pau,
cabide, arame, barbante
e o Chat GPT.
Que fuça onde não entende,
se cansa, toma choque,
preza a prática à teoria,
tem medo, mas tem raça,
se cansou do jogo,
se cansou das máquinas,
desencantou-se dos seres
e continua fazendo, pois se não fizer
para de se fazer você.
Meus três vivas a você que ouve
mais o estômago
do que a voz do cérebro.
Que mergulha no coração
dos cuidados de Deus,
que escuta a voz do amor
à voz da lógica,
que aprendeu truques com o avô
e ensina os mesmos truques
ao neto.
Você, que não produz
nada que presta, mas tudo o que vale,
pertence à categoria das sutilezas
que sustentam o mundo
e que, quando o mundo acabar,
sustentarão outra coisa ainda
mais poderosa, que nem eu
nem você sabemos o que é,
mas a ela servimos
de corpo e alma,
agora e para todo o sempre,
amém.

O que sou

Em silêncio.
Sem movimento.
Sem esconderijo.
É isso o que eu sou.

Rendido.
Sem dono.
Sem mando e sem cuidado.
É isso o que eu sou.

De olhos fechados.
Sem o ardor do mundo.
No tempo infinito.
No altar profundo.
É isso o que eu sou.